كم هو صعب أن ترى الجمال في عالمٍ لم يعد يرى، أن تلمح ومضة الحياة في زوايا مثقلة بالذبول، أن تجد المعنى في أشياء فقدت معناها. يرونك غريبًا حين تبتسم أمام بحيرةٍ باهتةٍ أو شجرةٍ ذابلة، كأنك تمارس طقوسًا خارجةً عن المنطق، لا يدركون أنك ترى ما لا يُرى، وتسمع ما لا يُقال. أنت لا تنظر إلى الألوان، بل إلى ما خلفها — إلى الضوء الذي قاوم ليبقى، إلى الغروب وهو ينسكب كدمعةٍ هادئة على صفحة الماء، إلى الريح وهي

مؤخرًا أدركت أن الحرية ليست كما نتخيلها، وأننا لسنا أحرارًا بحق. نحن فقط نتحرك ضمن حدود رُسمت لنا سلفًا، فنظن أننا نختار بينما نحن في الحقيقة نُقاد. إن ما نعتبره حرية ليس سوى مساحة ضيقة أُبيح لنا التجول فيها، مساحة تزيَّن بالكلمات الكبيرة عن "الاختيار" و"الإرادة"، لكنها محكومة بسلاسل غير مرئية من العادات والتقاليد، وأحيانًا من تفسيرات دينية لم نختر حتى أن نتساءل عنها. إن المأساة الحقيقية ليست في فقدان الحرية، بل في ظنّنا أننا نمتلكها.

تسيرُ،ولكنْ كأنَّ الحياةَ تمرُّ عليكَ وأنتَ الخَليّ تُحاوِلُ أن تَبدو بخير ولكن يَفيضُ الحزنُ بنبضٍ خَفيّ تَعيشُ وتَحملُ جُرحَ السكوتِ وقلبُك في داخلكَ مُنطوي تتنفسُ ولكنْ بلا شوقِ روحٍ تُقاوِمُ شيئًا يموتُ خفيّ سألتُ الدوربَ: " أما من رجاءٍ ؟ " فقالتْ : "رجاؤكَ صارَ نسيّ " تَموتُ البهَجَةُ يومًا ويومًا وتَصحو على وَجعٍ أبدِيّ فلا الحُلمُ عادَ ، ولا الصبرُ يُجدي ،ولا الدمعُ يَشفي الأسى الدّاخلي و تَبقى كأنَّ الزمانَ جمودٌ يَدورُ ، وأنتَ ... أنتَ الذي لا يَعي

أصبحت مهاجرًا في دنياي ... هجرتُ الأماكن و الأحلام ، تركتُ خلفي الأهل والأصدقاء ، لازلت بينهم بجسدي أتنفس هواءهم و أسير في طرقاتهم ، لكن عقلي ... عقلي هائمٌ في بلادٍ بعيدة يتجول بينَ أوطانٍ لم تطأها قدماي يبحثُ عن سكينة لم أجدها هنا.

في عالم يُقدس الكمال تُصبح العيوب البشرية جريمةً و تعدو التفاصيل الصغيرة التي تمنح الأشياء روحها شوائب في تلكَ النشوءات غير المتناسقة ،ما الجريمة في لون سقط بالخطأ على لوحة؟ أو علاقة لم يخطط لها بعناية ؟ أو أي شيء ،السعي إلى المثالية كشخصٍ يُقلم وردة حتّى تفقد عطرها! أو آخر يسدُ تجويف في صخرة هذا التجويف الذي كان يأوي صوت الرياح ويمنحهُ معنى . المثالية تعدم العفوية تخرس العيوب وكأن المرء مطالب بأن يكون آلة تنسخ الأشياء دون خطأ