جراح لا تموت؟

طرحك لا يشبه الشكوى بقدر ما يشبه اعترافًا ناضجًا بثقل التجربة وحدود الإنسان أمامها. ما تصفه ليس جرحًا عاديًا يُقاس بزمن، بل فَقْدٌ اقتلع جزءًا من روحك، وهذا النوع من الجراح لا يلتئم بالمعنى البسيط، بل يُعاد تشكيله داخلنا.

ليس غريبًا أن تخف حدّة الألم وتبقى آثاره؛ فهناك فرق بين أن يهدأ الوجع، وبين أن تزول الذكرى. بعض الخسارات لا تُنسى لأنها لم تكن عابرة، بل كانت جزءًا من تكويننا، ولذلك حين تعود الذكرى، فهي لا تفتح الجرح من جديد بقدر ما تذكّرك بعمقه.

أما سؤالك: لماذا لم يلتئم الجرح؟ فربما لأنك لا تحتاج أن “تنساه” حتى تُشفى، بل أن تتعلم كيف تحمله دون أن يحملك هو. الشفاء هنا ليس محوًا، بل توازن… أن تستطيع استحضار الذكرى دون أن تنكسر، وأن تبقى وفيًّا للألم دون أن تُسجَن فيه.وما ذكرته عن لحظة الوداع بتلك السكينة والابتسامة ليس تفصيلًا عابرًا، بل ربما هو المعنى الذي يمكن أن يُنقذك كلما أثقلت عليك الذكرى؛ أن من رحل، رحل راضيًا مطمئنًا، بينما بقيت أنت تحمل عبء الفقد وحدك، وهذا ما يجعل الرحلة أصعب عليك لا عليه.أما الكتابة، فليست ضعفًا ولا مجرد “تغيّر”، بل هي علامة إدراك… إدراك بأن ما سكتّ عنه طويلًا يحتاج أن يُرى، أن يُقال، أن يُفهم. الكتابة ليست استسلامًا للجرح، بل محاولة لاستعادته في صورة يمكن احتمالها.أنت تقول إنك صرت أفضل وأقوى، وهذا واضح بين السطور، لكن القوة لا تعني غياب الأثر. قد يظل الجرح فيك، لا ليقيدك، بل ليذكّرك بما شكّلك. الفرق الحقيقي ليس في وجوده، بل في موقعه: هل هو يقودك أم أنك أنت من تقوده؟وما دمت قادرًا على النظر إليه، والتساؤل عنه، والحديث منه لا فقط عنه… فأنت لست أسيره، بل في طريقك لتجاوزه، بطريقتك الخاصة.